Les chroniques du patio Là où fleurent bon la résine de synthèse et le p'tit rosé estival

Dialogue entre une mère et sa fille, une merveilleuse merveille de 4 ans.

« Maman, tu veux être mon amie? »

« Je ne suis pas ton amie, ma chérie, je suis ta mère. Et je t’aime »

« Mais maman, je veux que tu sois mon amie!!!! »

« Et pourquoi donc, ma merveilleuse merveille? »

« Parce que je peux pas te dire: t’es plus ma mère! Je veux pouvoir te dire: t’es plus mon amie! »

Y’a des jours où le café coule trop lentement…..

Blogueurs, blogueuses *André Boisclair, sors de ce corps!*, j’ai besoin de vous. Pour un gros câlin virtuel à ma co-blogueuse Isa, qui s’est sorti haut la main de son opération! Non, ses enfants n’auront pas à se rappeler son accent, puisqu’elle sera là pour les câliner ou les enguirlander avec son « putain d’accent! »…

La maternitude, c’est la conjonction de la maternité et de l’inquiétude. Les deux étant, dans mon cas, indissociables.

Dès la conception de cette nouvelle vie, l’angoisse monte: aurais-je une grossesse parfaite? Mon enfant sera-t-il en santé? J’ai bu un verre de vin avant de savoir que j’étais enceinte, quels sont les risques qu’il/elle *André Boisclair, sors de ce corps!* soit atteint du syndrôme d’alcoolisme foetal? Pire, j’ai fumé pendant ma grossesse: ai-je conçu un futur asthmatique, voire un cancéreux en puissance? Quelle horreur: on m’a prescrit, ne sachant pas que j’étais enceinte, des anti-inflammatoires. En les avalant, ai-je modifié le code génétique de l’enfant à naître? Bref, pendant 9 mois, questions après questions, et en particulier pour l’hypocondriaque que je suis, c’est l’enfer. Mais ce n’est rien comparé à après.

Une fois née, ma merveilleuse merveille a été au centre de ma vie. Nommez-moi une mère qui ne vit pas dans l’angoisse de la mort subite du nourrisson? Montrez-moi une mère allaitante qui ne s’imagine pas manquer de lait? Bon, j’avoue. J’étais peut-être un peu excessive dans l’angoisse… m’enfin, on me dit qu’au deuxième, on ne s’inquiète que si « ça » saigne… Grandit-elle assez? Prend-elle assez de poids? Nous voilà à comparer les courbes de croissance avec toutes les nouvelles mamans du quartier, espérant secrètement avoir la « performante » de la semaine… Au premier rhume, on se voit déjà arpentant les couloirs de Ste-Justine. Z’auriez dû me voir brailler toutes les larmes de mon corps quand on a prescrit des pompes à ma merveille… jusqu’à ce que le bon docteur C. me dise de « crisser ça » aux poubelles!

On pense avoir survécu au pire après la première année. Erreur! Y’a l’entrée en garderie. Non, je ne vous raconterai pas. On en rit, après. Mais pas pendant. Pas du tout, même. Aucun humour là-dessus.

Vient le terrible two. Où on réalise que l’enfant qu’on a aimé au premier coup d’oeil d’un amour inconditionnel est un monstre. Oui, un monstre. Et c’est là que le premier vrai conflit nait entre les parents. Punir? Mettre en retrait? Ignorer? Céder? Pour moi, cette période a été très difficile. J’aime ma fille plus que tout. Je ne veux pas la traumatiser, l’insécuriser, en faire une enfant apeurée par l’autorité. Je ne veux surtout pas qu’elle ne m’aime pas. Mais, en toute honnêteté, je dois admettre que ma merveilleuse merveille a un caractère de cochon. Et que j’ai longtemps plié. Sans mammouth, je l’admets, j’aurais fait de ma merveilleuse merveille un enfant-roi détestable. C’est mammouth, qui au prix de nombreuses discussions et de larmes de ma part, a fini par me faire comprendre que c’était pour le bien de notre fille qu’il fallait tenir les cordeaux serrés.

Les années passent, les inquiétudes changent de nature. L’école, qui se profile à l’horizon, sera source de questionnement. Et les nouveaux amis. Et l’adolescence qui sera là, plus vite que je ne le souhaite. Et la conviction que malgré toute ma bonne volonté et mon amour, je ne pourrai la protéger de tout. Elle prendra sa première brosse et sera malade dans une ruelle, elle aura un premier vrai chagrin d’amour, une première job plate d’étudiante. Elle vivra sa vie. L’aurai-je équipé comme il faut?

Un long préambule pour vous dire que j’aime Boris Cyrulnik, et que j’ai particulièrement apprécié sa dernière entrevue dans l’Actualité. Le bonheur, ça s’apprend. Et ça s’apprend dans la confrontation avec le malheur. Essayer de « coussinner » ses enfants, c’est leur rendre un bien mauvais service. Le p’tit hamster dans mon cerveau en a pour quelques jours à pédaler…:-)

Je ne serai pas objective. Le propre de l’amitié est d’être subjective, parce qu’on aime.

Johanne est mon amie. Depuis longtemps. Nous avons étudié ensemble, nous avons travaillé ensemble. Avons-nous toujours partagé le même point de vue? Non. Mais nous avons toujours eu un immense respect l’une pour l’autre, tant professionnel que personnel.

C’est Johanne qui m’a littéralement « ramassée » à la petite cuillère le soir où j’ai appris que mon père était mourant. Elle était au baptême de ma merveilleuse merveille. Nos obligations professionnelles et personnelles font que nos contacts sont moins fréquents, mais nous reprenons toujours là où nous avons laissé. Peu importe. Je le répète, Johanne est mon amie. Peut-être celle qui sait le mieux comprendre mon parcours professionnel et ce que représentait mon métier. Et celle avec qui je peux vraiment dévoiler le fond de ma pensée, parce qu’elle ne juge pas, elle comprend.

Dans toute la foulée de l’après-Gomery, je me demande si on ne pousse pas un peu trop loin la chasse aux sorcières. Oui, il faut dénoncer les abus. Jamais je ne cautionnerai ce que certains ont fait. Avant d’être ce que je suis, je suis également une contribuable qui a horreur de voir qu’on gaspille son argent. Mais pourquoi met-on les titulaires de charge publique sur un piédestal fragile? Ils en font quoi, de mon fric, chez Bell Tralala? Le PDG n’a pas de dépenses « questionnables »? C’est pourtant mon fric itou qu’on dépense. Vous me direz que la comparaison est boîteuse? Je vous ai averti dès le départ: je ne suis pas objective!

Tous les partis, TOUS sans exception, font du financement parallèle. TOUS. Et parfois oui, sur les heures de travail des attachés politiques. On ne peut pas nécessairement contrôler tout ce qui se dit et tout ce qui se fait dans les bureaux. Une conversation en amenant une autre: « en passant, mon patron a un coquetail de financement. Avez-vous votre billet? » Et des petites caisses « occultes », ça existe partout. PARTOUT. Certains partis « exigent » une redevance sur le salaire du personnel politique. 1% ou 10% doit aller dans la caisse électorale du ministre/député/parti. D’autres demandent du temps, le weekend et le soir, pour du bénévolat. Là aussi, c’est monnaie courante. Utilise-t-on le matériel gouvernemental pour le faire? Parfois. Mais si j’appelle à la maison, pour avertir mammouth que je travaille tard, ou lui dire que je m’ennuie, j’utilise également du matériel gouvernemental à des fins personnelles. So what? Un téléphone est-il gouvernemental quand il est au sein d’un ministère, et « personnel » s’il est dans le bureau d’un député? Pourtant, les frais de bureau d’un député sont également payés par vos taxes et les miennes, bonnes gens!

Alors pourquoi faire la vierge effarouchée pour des motifs qui n’apparaissent pas très clairs? Pourquoi avoir attendu 2 ans avant de dénoncer? La peur??? Désolée, mais je n’achète pas. Vous en avez vu des « goons » en politique, vous autres? Pour moi, ça sent la vengeance. La petite vengeance mesquine. Rien d’autre.

Johanne est pour moi un modèle d’intégrité. Qu’on essait aujourd’hui de salir son nom me lève le coeur. Je pense à elle, mais je sais qu’elle doit penser à sa famille. Je veux qu’elle sache que mammouth et moi sommes là pour elle. Inconditionnellement. Que quiconque s’attaque à Johanne s’attaque à MA famille. Et que la tigresse en moi n’est jamais complètement assoupie.

Nous avons passé, avec la tribu, un très agréable après-midi avec des amis. Quelle belle et bonne table! Des accents chantants, un couscous à se tirer par terre, de la vraie cuisine ensoleillée. Une belle bédaine sur le point de donner naissance à une nouvelle vie, qui sera à n’en pas douter aussi gentille et belle que ses parents. Avec en plus une doc en devenir et un français qui sacre sans accent, je vous le demande, que peut-on exiger de plus de la vie? Rien, absolument rien. Et je me considère chanceuse, très chanceuse, de pouvoir partager quelques instants de la vie de ces gens qui ont choisi de venir vivre ici et d’enrichir notre collectivité. Chanceuse aussi de pouvoir « exposer » ma merveilleuse merveille à toute cette diversité. De faire en sorte que pour elle, la couleur de la peau, l’accent ou la religion ne soit pas une source de crainte, mais plutôt quelque chose qu’on remarque, mais qui ne sort pas de l’ordinaire.

Dans tout le débat sur l’accommodement raisonnable, je ne retiens qu’une chose: le danger de dérapage, de plus en plus présent, d’un côté comme de l’autre. Et je suis encore une fois déçue, mais pas surprise, qu’on tente politiquement de récupérer un vieux fond de xénophobie à des fins partisanes.

Merci, les amis. Vous avez, sans le savoir, remis du soleil dans ma vie! Parce qu’au fond, la vie, c’est tout simple: des amis, des enfants, un mammouth aimant, de la bonne bouffe et du bon vin, des conversations agréables et la certitude, tout au fond, qu’on reçoit toujours plus que ce qu’on donne. Avec quand même une petite angoisse que tout ça s’arrête, brusquement. D’ou l’importance, pour moi, d’être reconnaissante et de dire merci.