Les chroniques du patio

NDRL: L’histoire que vous allez lire est vraie. Seul le nom de l’innocente a été changé, justement pour préserver son innocence. Les détails également ont été modifiés, question d’éviter toute poursuite légale. Enfin presque…

Picture this, comme disait Sofia: Un vendredi soir, au terme d’une longue semaine. 4 individus, dans un meeting qui commence à 16h30. Mettons 2 boss, 2 sous-fifres. Une de ces sous-fifres n’a qu’une envie, retourner à la maison pour se mettre au lit. Dans sa tête, ça fait blingblingbling… Ça discute ferme, de dossiers tous plus ennuyants les uns que les autres. L’atmosphère est sombre, comme la nuit noire et froide qui s’abat sur Montréal. La sous-fifre écoute à moitié, dans sa tête elle voit une ile grecque, des olives, des corps étendus sur une plage de sable…

Tout à coup, un dossier d’une importance capitale se pointe dans la discussion: pourquoi ne pas utiliser le précieux argent gracieusement donné par les contribuables du Kanadéa pour financer un service 811? Ce service, pour vous situer, est un genre de ligne d’urgence sociale, un 911 non médical. Vous êtes en train de faire une crise cardiaque? Signalez 911. Vous êtes sur le point de péter les plombs après une madame qui paye avec toutes les cennes noires de son p’tit porte-monnaie de cuir à la caisse express alors que vos enfants hurlent de faim, faites le 811. Vous vous faites frapper par une van en essayant de traverser à pied le boulevard des Laurentides, faites le 911. Vous pensez à enjamber le pont de la Rivière-des-Praires, faites le 811. Z’êtes mêlés? Faites le 0!

Bon, vous voyez le topo. La future ligne 811 servirait à désengorger le 911 des urgences non-médicales. L’idée est correcte en soi. Après tout, ça fera une autre bébélle à taxer éventuellement. Sauf que, dans votre ministère, vous avez une vocation économique. Pas sociale. Vous n’investissez que dans les naffaires à caractère économique. Pas dans le communautaire. Pas dans la prévention du suicide, dit un des boss.

Et c’est là que la sous-fifre innocente disjoncte. Carrémment. Blingblingbling dans sa caboche douloureuse. Et qu’elle s’étouffe de rire. Parce qu’elle se souvient qu’il n’y a pas si longtemps, le ministère a investi dans la confection de cercueils à valeur ajoutée *non, ne me demandez pas ce qu’est un cercueil à valeur ajoutée!* et dans le gossage d’urnes individuelles et portatives en granit que vous pouvez offrir à ceux qui restent, avec vos restes, à votre « grand départ »…

Et elle se dit que c’est typiquement gouvernemental: la main gauche qui ignore ce que fait la main droite. Pendant que la gauche subventionne le cercueil, la droite subventionne la prévention du suicide. Bref, la droite bousille la ressource première de la gauche… Et la sous-fifre devient carrément hystérique, essayant d’expliquer entre deux quintes de toux, la logique implacable de son raisonnement. On ne financera pas par souci de cohérence! Et la sous-fifre se dit que plus elle continue, plus elle se cale, mais que ça fait des semaines qu’elle n’a pas ri autant au bureau, alors tant pis!

Et après ça, vous direz que la vie de fonctionnaire est plate!

Maintenant que Mère indigne et la quintessance de la banlieue m’ont fait de la pub sur leur site respectif, me voilà fréquentée par plein de nouveaux lecteurs/nouvelles lectrices *André Boisclair, sors de ce corps!* que je salue amicalement. Bienvenue sur mon humble patio, qu’on mettra sous peu, neige à venir aidant, en d’sous de l’abri tempo.

D’abord excitée comme une puce *d’ailleurs, ça vient d’où, cette expression? Z’avez déjà vu une puce d’assez près pour remarquer sur son faciès de puce une émotion d’excitation quelconque, vous???*, voilà que mon mammouth, d’une phrase bien sentie, me ramène sur terre:

– Ben là, va falloir que tu produises! Tu te dois à tes lecteurs/trices *André Boisclair, sors de ce corps, j’ai dit! » Pas question d’être plusieurs jours sans bloguer.

– Mais, mais, mammouth chéri, que je réponds, papillotant de la paupière, mon fidèle lectorat comprend sans doute que bloguer n’est qu’une infime partie de ma vie palpitante de fonctionnaire fonctionnelle à la mi-quarantaire assumée, banlieusarde par surcroît?

– Que nenni, ma chérie, qu’il me répond, sourire sarcastique aux lèvres…

L’angoisse, je vous dis pas! L’angoisse! Va falloir que à partir de désormais *je sais, les politiciens s’arrachent ce slogan (prononcez slogannnnn)* je trouve  quotidiennement un sujet inspirant et les mots pour le dire? Flûte! Vous croyez que je peux engager quelqu’un pour écrire à ma place???

OK, j’ai le rhume! Pas une grippe d’homme, rassurez-vous! Un rhube de maman qui dure 24 heures. Le nez un peu congestionné. La tête un peu douloureuse. L’énergie d’une amibe.

Juste ce qu’il faut pour justifier une absence du bureau, pour demeurer dans le confort douillet de son chez-soi et surfer, un peu ici et là.

Mais là, j’avoues, je me pose une question existentielle: Stu moi, ou bedon le monde est fou???? Une garderie pour adultes?  

Je dois être d’une naiveté sans bornes…ou alors j’ai abusé du tylénol sinus…

Je sais pas pour vous autres, là, mais en lisant ça, ce matin, je me suis dit que définitivement, l’humanité fait de grands progrès…

Est-ce l’âge? La maternité? La difficile conciliation travail/famille? Le fait que la radio de la voiture est morte depuis plusieurs mois et qu’on ne trouve jamais le temps de la faire réparer? Que j’écoute Rédio-Tralala pour le contenu informatif, comme d’autres lisent Playboy pour les textes? Toutes ces réponses? Aucune de ces réponses?

Toujours est-il qu’à défaut de l’écouter, j’ai beaucoup lu sur le Gala de l’Adisq dans les journaux d’hier. A part Ariane Moffat ou Simple Plan (difficile de passer à côté), je ne connaissais aucun des groupes ou des individus gagnants… Malaquoi? Karqui? DGchépuki pis ses p’tites culottes? Bon, c’est sûr que lorsqu’on écoute en boucle Dalida et Nicole Croisille, qu’on sent presque l’odeur du pot chatouiller nos narines en réécoutant l’Heptade, et qu’on adore préparer le souper accompagnée par Dean Martin, on est peut-être loin un brin de la musique actuelle au Québec.

Vivement que ma merveilleuse merveille délaisse Mozart et Shilvi et qu’elle me fasse découvrir la musique IN….

Connaissez-vous un parent qui aime les jours de changement d’heure? Peu importe qu’on ajoute ou qu’on retranche, on en a pour des jours, voire des semaines à s’en remettre!

J’ai eu une pensée, ce matin, pour ma copine Martine. Déjà qu’elle et sa choupinette sont plutôt matinales…

Ici, ma merveilleuse merveille s’est réveillée à 7h00 6h00. Quant à moi, mon cadran intérieur a sonné, comme à son habitude, à 6h00 5h00. Là, il est 9h03 8h03, et je n’ai qu’une hâte, qu’il soit 10h00 9h00 et que les magasins ouvrent. Tant qu’à passer la journée à l’intérieur, aussi bien faire de l’exercice, non?

Le changement d’heure, c’est aussi le début de novembre. Je déteste novembre. Les décos d’Halloween en spécial (petit truc, achetez dès mercredi le costume de l’an prochain!) côtoient les décos nouvelle tendance de Nowel (chéri, les p’tites lumières bleues dont tout le monde parlait, l’an passé, c’est out! On jette tout à la poubelle et on attend de voir ce que la voisine installe. Après tout, on ne veut pas dépareiller le quartier, hein!)

J’hais novembre. Il fait sombre. Il fait moche. Il fait un temps de rien. Les gens sont d’humeur massacrante. D’ici quelques jours, vous verrez, on ne pourra plus se promener ou prendre un ascenseur sans entendre Celine (sans accent) ou Ginette nous chanter Nowel. Et cette année, j’aurai une petite pointe de nostalgie en entendant Fernand chanter Bonhomme hiver.

Heureusement, la résistance s’organise. En fait, la résistance sous forme de 450YMXbanlieu blog. Alors, on se décide pour une date?

« Maman, promets-moi que tu seras ici pour le dodo ce soir? »…. Sont où, les belles solutions promises par tous les partis politiques sur la simonac de conciliation travail/famille???? J’ai juste le goût de brailler, ce matin…

Cette question fort intéressante, je pourrais me la poser moi-même. Et bien oui la quarantaine, célibataire une semaine sur deux, ni trop grosse ni trop mince, bref dans la moyenne. Oui mais voilà est-ce que je peux encore plaire? En fait la question fondamentale est : « Est-ce que je crois encore assez en l’amour pour me rendre sexy au point de vouloir attirer un homme? »

Seule dans mon confort moderne, je ne suis pas sûre de vouloir me poser cette question trop souvent. Après tout, j’ai tout pour être heureuse. Deux enfants merveilleux, des amis que j’aime, un boulot intéressant… oui mais voilà, ce soir cette question que je me pose parfois, c’est ma fille de presque 8 ans qui se l’est posé. Ah! que vais-je répondre à cela et surtout qu’est-ce qu’elle veut dire par sexuelle? En 2 secondes, des visions d’horreur m’apparaissent, puis je me raisonne. Alors un sentiment de culpabilité m’envahit « comment suis-je en train d’élever ma fille? » et puis soudain, j’entrevois la lumière… « tu veux dire quoi ma chouette exactement? » « Et bien dis maman est-ce que je suis jolie ». Et bien croyez-moi, pour une fois, je ne suis pas entrée dans l’explication du mot juste pour lequel d’habitude je donne un véritable cours de français. Non, je me suis contentée d’un « oh oui, ma puce, tu es belle comme un coeur ».

Soulagée d’un côté et pourtant je m’inquiète. La semaine dernière, elle m’a demandée si elle avait de grosses cuisses. Faut-il que les soi-disant critères de beauté soient déjà dans la tête de ces si petites filles? Je ne trouve pas cela drôle du tout.