Les chroniques du patio

La vie est une roue qui tourne. Et on est jamais content. Enfin, rarement content. Quand les enfants sont petits, il arrive qu’on se sente « confiné » à la maison, à moins d’avoir la chance d’avoir une gardienne en qui vous avez toute confiance. On rêve au jour ou les enfants seront assez grands pour s’organiser tout seuls.

Un jour, votre adoe vous indique qu’elle a une fête à l’autre bout de la ville. Vous allez la reconduire, en arrêtant au retour pour faire l’épicerie. Entre deux brassées et autres tâches de mouman (merci encore Adèle, parce que le gros du ménage est fait!), vous mettez votre souper en branle. La toute petite vous informe alors qu’elle va jouer chez sa copine, à deux maisons.

Juste au moment ou vous mettez la table, la toute petite vous appelle pour vous dire qu’elle soupera chez la copine. Tiens, belle occasion de souper en amoureux avec Mammouth? Nennon! Il est tellement silencieux, plongé dans son livre, qu’on oublierait presque le pré-ado. Et puis, faut aller chercher l’adoe à l’autre bout de la ville à 19h30.

Comment on dit, déjà? Petits enfants, petits déplacements, grands enfants, jo le taxi? *soupir*

Hier soir, à l’heure du dodo. Je dis à merveilleuse merveille de brosser ses dents, le temps que j’aille mettre le lavage au séchage. Je reviens, elle n’a rien fait… mais elle insiste pour me dire que oui, elle a brossé ses dents.

« Merveille, ta brosse à dents est sèche et le lavabo impeccable » (d’habitude, y’a une longue coulée de pâte à dents rose dedans…)

« Je mens pas! » qu’elle me réplique, prête à jurer sur la tête de son Dino. « Si Merveille, tu me mens (et dans ma tête je me dis qu’elle n’est même pas habile en plus…) »

« WHOUHAHA! Ma mère ne m’aime plus » qu’elle se met à hurler, en allant se « pitcher » sur son lit, le visage plein de larmes. « Moi non plus, je ne t’aime plus ».

Je voulais rire, mais c’était la dernière chose à faire. Alors je lui ai expliqué calmement que oui, je l’aimais encore, que j’allais toujours l’aimer parce qu’elle est ma fille, mais que je n’aimais pas son comportement. Je lui ai fait un câlin malgré elle (la tête sous l’oreiller, à pleurer toutes les larmes de son corps. et à me dire qu’elle ne voulais pas que je l’aime…) et ai fermé la porte de sa chambre.

Je l’ai entendu pleurer et marmonner pendant 10 minutes. Du grand théâtre. Puis, comme je ne réagissais pas, elle est venue me retrouver dans ma chambre pour me dire qu’elle n’arrivait pas à s’endormir…. parce qu’on était en chicane et qu’au fond, elle voulait que je l’aime. 3 minutes après l’avoir rebordée, elle ronflait.

5 ans. Elle a juste 5 ans. Comment je vais survivre à son adolescence moi?

Vous commencez un jour à bloguer, non pas dans l’anonymat, mais dans la confidentialité. À part Mammouth et quelques amis chers, personne n’est au courant. Votre « lectorat » de 10 personnes vous satisfait pleinement.

Un jour, vous remarquez qu’on laisse des commentaires sur vos billets. Flattée, vous allez lire pour rendre la politesse, ceux de vos lecteurs qui se commettent également. Et vous êtes soufflée: par leur écriture, par leur univers, par leur créativité. Vous vous dites que vous ne leur arrivez pas à la cheville, mais c’est pas grave, parce qu’ils se sont sans doute égarés en venant ici, et ils ne reviendront pas. Enfin, vous l’espérer, parce que sinon, vous seriez gênée de continuer à écrire.

Vous vous gardez quand même une petite gêne. Même si pour vous écrire est thérapeutique, vous gardez des grands pans de votre vie à l’abri de vos 10 lecteurs fidèles. Pour toutes sortes de raisons. D’abord parce que vous bloguez sous votre vrai nom, et que vous n’avez pas nécessairement envie que vos collègues de bureau ou vos voisins connaissent tout de votre vie privée. Et puis parce que votre vie n’est pas forcément toujours intéressante, ou vos commentaires pertinents. Enfin, parce que sur les sujets qui vous allument vraiment, vous savez que vous pourriez vous mettre dans le trouble. Mais vous aimez écrire, et puis, vous ne le faites que pour 10 personnes, alors pourquoi arrêter?

Un jour, on vous cite à la télé. Puis on vous cite dans quelques articles de la presse écrite. Ça vous gêne, et vous décidez d’être moins « percutante » dans vos propos. Vous ne touchez plus à certains sujets. Vous vous auto-censurez, un peu. Mais ça passe vite, et vous continuez à écrire, parce que vous aimez ça. Et puis, bon, ils sont peut-être 20 maintenant, pas plus, à vous lire.

Aujourd’hui, Mammouth me dit que quelqu’un que j’aime lire m’a lu et lui a fait la remarque que j’écris bien. J’en ai rougis. Mammouth n’a rien vu, il fait noir dans la voiture. Et puis, je suis persuadée qu’il voulait faire plaisir à Mammouth en lui disant que sa blonde écrit bien. Je sais que j’ai un certain talent pour aligner les mots, mais je n’ai pas la plume de certains, ni l’esprit de d’autres. Un prof du secondaire m’a même écrit sur un travail qu’il n’avait jamais rencontré d’étudiante capable d’aligner autant de jolis mots qui ne veulent rien dire, mais qui sonnent comme de la musique.

Mais le point n’est pas là. Tout à coup, avec ce commentaire, c’est comme si je réalisais que je ne blogue plus de manière confidentielle. Alors que faire? J’aime écrire, c’est vital. Le blogue remplace, en quelque sorte, le journal intime de mon adolescence, niaiseries en moins. Le blogue est thérapeutique, et il m’a permis de tisser des liens virtuels et réels depuis presque 2 ans, en me mettant en contact avec des gens que je n’aurais probablement jamais connus autremement. Il m’a permis de retrouver bibcocotte, et c’est précieux. Il garde une trace pour merveilleuse merveille de sa vie, de notre vie. M’en gardera-t-elle rancune dans quelques années?

Au fond, je l’ai toujours su que vous étiez plus que 20. Peut-être 30, maintenant? Je ne perdrai jamais de vue qu’internet, malgré toutes ses extraordinaires possibilités, peut aussi être un joujou dangeureux. Je m’auto-censurerai peut-être un peu plus, je ferai peut-être encore plus attention au choix de mes sujets.

Alors, bloguer ou ne pas bloguer, telle est la question dirait maintenant Shakespeare…

Rien de moins! C’est ce que je réclame dorénavant pour toutes les émissions qui passeront à la tivi. Qu’on sache, nous pauvres consommateurstéléphages, ce que nous avalons. Parce que manifestement, on est trop idiots et on a besoin qu’on nous souligne, à gros traits gras, ce qui et ce qui n’est pas.
Ça pourrait avoir l’air de:

Contenu québécois 100% (50% de la dose quotidienne recommandée)
Contenu véridique 48,7%

Contenu romancé 29,3%

Liberté artistique du réalisateur: 12%

Scènes de cul justifiées 5%

Scènes de cul injustifiées 5%

Il n’y a rien d’autres sur nos écrans radars en terme de problèmes économiques, sociaux, culturels? On a absolument besoin de ce nouvel épisode de la saga des Lavigueur? Histoire vraie ou pas? Misère…

Rarement il demande, mon homme. Il gueule, il tempête, il bougonne, il boude, il argumente, il rigole, mais rarement il demande. Et quand il le fait, c’est tellement inhabituel que je ne peux que donner suite avec grâce à ses requêtes. Là, il vient tout juste d’ouvrir la porte et de me demander de témoigner publiquement que:

1) C’est la première fois depuis des lunes et des lunes qu’il n’écoute pas le Superbowl (on a même écouté TLMP, mais ça fera pas l’objet d’une critique, parce que vous le savez, je ne parle jamais de politique. Ou si peu.)

2) Avant le souper, il a prédit que les Giants gagneraient, par la marque de 24 à 17. Un peu surévalué, mais reste qu’il avait raison.

Voilà. C’est fait. Qu’est-ce qu’on ne ferait pas par amour, hein?

À part les chickens wings, la bière, les natchos et l’empoignage virile de derrière, – et non, je ne veux rien savoir des règles de ce jeu que je ne comprends pas et que je ne veux pas comprendre, ni même des différences entre le football américain et le football canadien – dites-moi, pourquoi, pourquoi tout ce branle-bas de combat en ce beau dimanche matin?

Il neige encore. Encore. Encore. Dans mon écran de portable, je vois la réflection des flocons qui tombent ENCORE. Il me semble avoir déjà lu quelque part quelque chose sur le mal des cabines. En serais-je atteinte? Tannée, ben tannée.

Je vais aller me terrer près du foyer, avec de la lecture. Et je disparaitrai quand la folie de la super balloune va envahir la salle famiiale. Ouais, c’est ça que je vais faire.

Mise à jour: Parfois, la vie, même virtuelle, met sur votre route du bonbon, de quoi vous réconforter les jours moches. Merci Alcolo. C’est en plein ce dont j’avais besoin!

Mise à jour 2: Il neige encore. Stie.

Mise à jour 3: Pauline est tannée. Elle aussi. Et comme je ne parle jamais de politique, ou si peu, je vous prierais, public en délire, de ne pas faire de lien avec le titre de ce billet et cette mise à jour. Merci!

Les marmottes ne s’entendent pas, pas plus que les partis politiques sur l’utilisation des web-docs. Donc, si je comprends bien, il y aura entre 6 à 20 semaines d’attente pour le printemps, 5 ou 6 autres tempêtes (le monsieur de Environnement Canada a prédit un autre 50 cm de neige d’ici la fin de février…) et 40 à 50 mois pour avoir la ligne internet avec un doc qui va vous diagnostiquer une grippe à condition que vous éternuiez dans/sur votre webcam… Non mais, c’est beau la techno, hein!